Mondo Kronhela Literatura - República Argentina


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Buenos Aires . Café Margot

Aún no amanece en Buenos Aires y garúa.
Sentado junto a la ventana del bar,
mi poeta navega ensimismado sus entrañas.
El invierno se ha obstinado
en trapear de acero el asfalto
y el silencio se hunde por momentos
con el sisear de los autos;
las narices de los edificios perfilan
sobre un cielo que raya el ocre, el estaño.

Extraña apatía. El no saber, el no hallar...

El poeta gesticula, dibuja en el aire el sinsabor.
Bucea en su memoria.
- Extintas esquinas del tiempo,
rincones de la ciudad,
cafés olvidados -
La soledad aprieta, se agota el pecho;
la identidad perdida...

Entre pensamientos una lucecita se filtra, tenue.
Sus ojos vagan por marcos fileteados, el ayer,
la taza humeante y la hoja, en blanco.

Huele a café, huele a tango...

Situado en la arista de Boedo y la cortada San Ignacio,
el café "Margot" sobrevive indemne.
Cohabitan mudos lechos derramados de lágrimas o sueños
y silenciosas paredes que ciñen vaya a saber qué historias.

El tiempo se deshoja y figuras sin rostro ocupan una a una
las mesas de antaño, templando el aire.
Se disipan las ausencias y afloran como al descuido,
las palabras del escritor.
El desasosiego plantándose ante el papel desierto
y el lápiz en desliz, casi sin pausa,
desatando tempestades, anidando tibiezas...

Amanece y el cenicero desborda de colillas a medio fumar.
Afuera los grises reinan, pero sonríe el poeta;
puede palpar Buenos Aires, está en "Margot",
junto a sus letras.

© María Cristina Quinteiro